Не помню почему я купил однажды эту книгу, видимо выхваченная строка, какая-то метафора мне понравилась. Или может быть у меня тогда было какое-то меланхолическое настроение? Возможно, меня даже заинтриговало само название этого сборника. В конце концов, книга пролежала у меня долго, года три. Теперь я ее доблестно прочитал и понял, что приобретать ее мне не стоило. Не могу сказать, что это совсем не поэзия, или что она запредельно ужасна - ничего такого. Просто она очень-очень средняя, на грани с посредственностью. Я люблю литературную, масштабную, немного абстрактную, даже богоискательскую поэзию, в которой есть хоть какое-то осмысление бытия и опыта, а не сплошная эмоциональная рефлексия. Дядченко поет одну и ту же песню всю книгу, немного меняя тональности. К форме претензий у меня нет. В текстах присутствует некоторая ритмическая вариативность и даже гармония, это - цельная грамотная силлаботоника. Но тема... Женские страдания. На каждой странице, одна и та же эмоциональная травма, или некий их клубок проговаривается снова и снова. Не могу сказать, что и это само по себе - показатель дурного вкуса и не может быть литературой. Беда в том, что таких стихов настолько много, что в них можно утонуть. В раздел поэзии это уже не попадает и хотя по форме это не графомания, по сути - это она родимая.